BIENVENIDO A LAS HORAS DESHOJADAS DEL OTOÑO, DONDE EL TIEMPO Y EL ESPÍRITU CONVERGEN AL FINAL DE TODO RECUERDO DEL ALMA, SEA PUES USTED PARTE DE ESTE SENTIR Y ASOMBRO
domingo, 31 de diciembre de 2017
CARTA A MI HERMANO
CARTA A MI HERMANO
Hermano Carlos, por haber compartido contigo toda la adolescencia y la infancia, por la tenaz perseverancia de comunicarnos siempre, tú en el norte y yo en el sur, por no fallecer en el afecto y el cariño que siempre profesamos y estar al alcance de un saludo y un abrazo de lejos. Te dedico con mucha hermandad y amor fraterno estas humildes palabras.
¡Cuánto tiempo ha pasado hermano!
la verdad es que de toda la vida desde que te conozco nunca he escrito o regalado algo parecido. Espero que cuando leas esta carta sepas de verdad cuanto te aprecio y te quiero a pesar de todas las veces que reñimos en nuestra infancia y adolescencia, yo en mi corazón te banco a morir siempre. Pero eso sólo fue cosa de niños.
Es de hermano felicitarte por tu cumpleaños junto a toda nuestros familiares y amigos, es de hermano ser solidario en tu felicidad y también en las dificultades que sorteamos en el diario vivir,
por que hermandad no es sólo un asunto de sangre y parentesco sino afecto, cariño, apoyo y extrañeza del corazón. Nunca olvido,
o desmemoria, nunca rivalidad y descontento, nunca resentimiento y frialdad al dolor del otro.
Es de hermano reírnos hoy de los momentos más felices que vivimos en nuestra infancia y adolescencia. Te acuerdas hermano de la Managua antigua, del cine Rosario y sus películas mexicanas,
de las ingeniosas veces en que nos colábamos para entrar a la función. Te acuerdas de Tulio Loco y Peyeyeque, de las postalitas y la pólvora que comprábamos en navidad. Te acuerdas las tantas veces que salimos con nuestro padre a cortar flores por las mañanas en los balcanes de Managua, nuestro amado padre que hoy aquí mismo desde el cielo te dice Feliz cumpleaños hijo mío.
¡Cuánto tiempo ha pasado!
Te acuerdas de Nagarote tierra de maizales, un pueblo amado por los dos, donde, hay un olor a uñiga, a jícara madura, a nascácolo seco y tiguilote. Te acuerdas de las hojitas de guasimo para la cuajada, del Malinche, el jícaro y el espino. del queso ahumado de Soleda y de las galletitas de pipas y como olvidar el quesillo. En aquellos días los pueblos de Nicaragua parecían pueblos olvidados por el mundo. Eran tiempos de Somoza.
¿Te acuerdas también de doña Anita y don salvador? - Sé que sabes, con ellos aprendimos apreciar la grandeza de la creación y el misterio de las cosas que pasan ignoradas por las grandes ciudades. Allí callábamos nuestros sentires con el viento y los árboles, pues ellos eran los dueños de ese maravilloso lugar, después de todo hermano nunca olvidaré los cielos más estrellados de mi vida, los años que vivimos en la Chilama de Nagarote y la vieja Managua de nuestra infancia y es por eso que con todo el corazón te he dedicado estos recuerdo que también tú compartes conmigo como las lechuzas o cometas que vendíamos ella en San Carlos Río San Juan.
Son los buenos momentos los que valen la pena hermano
los que nunca se olvidan, como nunca olvidaré este día lleno de felicidad con todo nuestros familiares aquí presente.
Te quiero hermano y feliz cumpleaños por todo los que con fe y esperanza vendrán, que cumplas muchos más
Tu hermano Jairo Poveda
lunes, 18 de diciembre de 2017
ESTA MUDEZ DE MI SiLENCIO
El silencio entra en las casas vacías,
se esconde en los espejos,
y nos expía mirándonos
a la cara.
Es un grillo
en medio de la inquisición
de la soledad.
Aunque nada parezca romper
con los bullicios del alma,
Aunque nada calle.
una puerta anquilosada,
una gota muriendo
en una piedras de pileta
Nada empuja
a quebrar
el pensamiento
ni a calmar
este aliento.
Brotan siempre notas
que bajan y suben,
sentimientos y emociones,
de mentiras y verdades
que desembocan al final
de un silencio
sin silencio.
jueves, 16 de noviembre de 2017
FLOR DE LAGRIMA
Una flor de lágrima
perfuma el dolor de la soledad,
Lejos
de aquel que fui
ya no me recuerdo.
No tiene fin el tiempo.
Todavía muero.
Nada me contempla
ni me despide.
Finjo el destino
y nada pasa.
No hay playa
donde encallar.
ni dios que alumbre
y sólo cuando el mundo
se queda mudo
Dios despierta.
viernes, 10 de noviembre de 2017
BREAS DE SOMBRAS
Breas de sombras
invaden la noche
Nada parece morir
La luz cabalga
La vida como la muerte
se dan la mano.
Nada es de ayer
ni mañana.
Todo está presente.
El viento del cielo
gira suave en la brisa
y la brisa suave rompe
la tela del silencio.
Una rosa
una guitarra
hacen música
en la sangre
La vida como la muerte
se dan la mano.
Habrá que levantar
el polvo de los caminos,
las cosas que dejamos.
Habrá que volverse a ver
en la cara del espejo
para no olvidar
que fuimos hecho
de esperanza,
de cielo y tierra
para la tierra
y que las breas del olvido
no nos borren nunca.
de esa otra cara,
de ese otro espejo
que nos mira,
por que cara y espejo
no serán lo mismo
pero uno mismo
sera siempre uno
de dos distintos.
lunes, 6 de noviembre de 2017
EN EL ENVÉS DE LAS SOMBRAS
Fue en otoño.
cuando un destello
cuando un destello
de luz
Asombrados por
ese desmayo de luz
nos dejamos dorar
en el tiempo,
y fuimos sol
de cielo y luna
por ese beso de luz
que llego
entre tejados
se metió
se metió
en el estío
de la casona.
de la casona.
Asombrados por
ese desmayo de luz
nos dejamos dorar
en el tiempo,
y fuimos sol
de cielo y luna
por ese beso de luz
que llego
por la hendija
de una tarde.
martes, 31 de octubre de 2017
ELEGÍA DE UN AMIGO
En una casona de barro y tejado
una luna huesa,
alegraba la tarde del Café Nuit.
Carlito Valle
tocaba los tambores.
Carlito Valle
tocaba los tambores.
desmenuzando
el ritmo de las estrellas
en sus manos.
¡Ah, si hubiera cielo
para tanta dicha guardada!
¡Ah, si hubiera cielo
para tanta dicha guardada!
La ausencia
desertaría del olvido
para ver esa tarde.
Hoy
Un ritmo lento
tamborilea
en el tiempo,
haya en el cafe Nuit
aún vibran los tambores
de Carlitos Valle.
.
.
sábado, 30 de septiembre de 2017
DULZURA DE ORO
Una niña eriza
una sonrisa lisa.
Ríe, ríe conmigo
arrancando una dulzura
de oro de su boca.
Mientras
un indio
con cara de sol
vende sus rosas.
La vida que parece
venderse en un canasto
parece perderse
Mientras
un indio
con cara de sol
vende sus rosas.
La vida que parece
venderse en un canasto
parece perderse
entre tanta gente.
Tanta gente
para ser ausente
Tanta gente
para ser ausente
en esta tarde
de la vida.
viernes, 25 de agosto de 2017
domingo, 13 de agosto de 2017
SE ME A CAÍDO UNA PALABRA
SE ME HA CAÍDO UNA PALABRA
Se me ha caído
una palabra
en el papel
un manojo de letra
y otro de sinalefa.
Disipar el aire,
reventar el vacío,
consolarse entre hiatos
y silabas,
morder un siglo de rabia
entre puntos y comas,
romper un milenio
de cacofonías y retoricas,
destensar ecos
en las paredes,
sacar melodías sin llanto
y otro de sinalefa.
Disipar el aire,
reventar el vacío,
consolarse entre hiatos
y silabas,
morder un siglo de rabia
entre puntos y comas,
romper un milenio
de cacofonías y retoricas,
destensar ecos
en las paredes,
sacar melodías sin llanto
y canto
y hallar una pauta sonora
entre pentagramas.
Se me ha caído una palabra
como una rosa que se quiebra
como una piedra
y hallar una pauta sonora
entre pentagramas.
Se me ha caído una palabra
como una rosa que se quiebra
como una piedra
en las manos
como este aliento
que extirpa silencios.
Hay de esos desgarros
de mis verdades y mentiras.
Palabras contra palabras,
versos contra versos
voces contra voces
esdrújulas contra esdrújulas
y brujas.
Que no me nombren,
que no me soslayen,
que no me mientan,
que no me falseen.
que no me lleven al discurso
esquizoide
ni a la trampa de mis trampas,
que para todo esto,
sinceramente
ya no tengo palabras.
como este aliento
que extirpa silencios.
Hay de esos desgarros
de mis verdades y mentiras.
Palabras contra palabras,
versos contra versos
voces contra voces
esdrújulas contra esdrújulas
y brujas.
Que no me nombren,
que no me soslayen,
que no me mientan,
que no me falseen.
que no me lleven al discurso
esquizoide
ni a la trampa de mis trampas,
que para todo esto,
sinceramente
ya no tengo palabras.
martes, 25 de julio de 2017
PALABRAS
Si yo pudiera
romperles la lengua.
desgarrarlas,
extraerlas del silencio
y la retórica.
Hacerlas viable y palpable,
sacarlas de los periódicos,
que no se vuelvan amarillas ni rojas.
Darle el verdadero peso, sabor
y olor.
Que sepan a voz y vos
a muchacha descalza
a pregonar de cantos,
a sudor de obrero
a grito partido,
a lágrima ahumada
a huella jodida
a puente de sangre.
a voz desgarrada.
Que sepan a viento
y sol,
que irrumpan,
que rompan,
que sangren
que rabien
y se lean
con los ojos
del corazón .
Que nos unan .
Que tiendan puentes,
que tumben el mundo.
y nunca callen,
Que nos unan .
Que tiendan puentes,
que tumben el mundo.
y nunca callen,
lunes, 17 de julio de 2017
HINCHADAS PALABRAS
Hiatos de silencios
.
Hiatos de silencio
oxidan la noche
oxidan la noche
Residuos de acentos y comas
espacian
el lenguaje de las estrellas.
Noche
de ficciones
y rarezas
Palabras que se queman.
Palabras que huyen,
que habitan
y cohabitan.
Gritan
y rabian.
Salen por los agujeros
del silencio
dejando un charco de letra.
Huyen por las yemas
dejando un charco de letra.
Huyen por las yemas
de los dedos
llevándose la huellas
del alma,
como pacto de sangre
que surca los caminos
de tus venas.
llevándose la huellas
del alma,
como pacto de sangre
que surca los caminos
de tus venas.
domingo, 16 de julio de 2017
LUNA DE CUNAS
Luna de cunas milenarias
cenicienta de luz
que giras en tus azares
de sombras.
Pastora de mares y noches
que arrebatas el sueño
de la gloria.
Luna de cantares y ritos,
que detienes el silencio
de las noches gastadas.
oh luna que cuelgas:
amuleto de plata.
que tejes con hilos de luz
la hora triste de los incautos.
Ecléctica luna
de los campanarios
de ricos y pobres.
Deja que revele
la transparencia del corazón
a no vivir de labios cerrados,
de fábulas
y de rostros inventados.
Luna de cuna
que arrastras grilletes
de sombras
que siembras la noche
y eclipsas mis dudas,
vislumbra mi nostalgia.
Luna de elegías.
de playas y mareas.
miércoles, 12 de julio de 2017
LOS NIÑOS DE YEMEN
LOS NIÑOS DE YEMEN
Los niños de Yemen
nacieron con
una sonrisa de hoja.
Ojalá
Un día el viento
no se la lleve nunca,
porque morirían
con la alegría
de su tristeza
en su boca.
lunes, 10 de julio de 2017
NOCHE ENTRAMADA
Noche entramada.
en malezas cósmica
y sueños
de cuna.
Noche constipada
Noche constipada
que extirpa un silencio
de estrella
Noche de nadie
que colmas en la sombras
el vacío eterno.
Noche de estantes
que arrastras grilletes
de lunas.
Noche de esquinas
que derramas un brillo
de lágrimas
Pastora de sombras
que endulzas
eternidades
Noche
entretejados
que perfumas el adobe
de los campanarios.
Gótica noche
que botas y rebotas
en gotas de rosas.
Noche de sismos
y abismos.
de muros y esperanzas.
Noche de alas abiertas
que meces los navíos
del silencio
Noche de calma
que vas mudando
de piel en piel,
que espeja y despeja
las aguas.
Noche de siempre
de vientre infinito
sin antes ni después.
.
domingo, 2 de julio de 2017
VIENTO DE LA TARDE
El viento de la tarde
mueve las hamacas
y oxigena el corazón.
La vida pasa
y entre tantas cosas idas
me asoma la ausencia.
El cielo y la tierra
La vida pasa
y entre tantas cosas idas
me asoma la ausencia.
El cielo y la tierra
arrullan la brisa,
las horas se mastican,
se escurren las sombras
y se ilumina la razón.
La tarde
cauteriza un recuerdo,
muerde los árboles
y quema los azares.
La tarde
cauteriza un recuerdo,
muerde los árboles
y quema los azares.
Ya la noche se ha sentado
junto ami,
solo espero,
un beso
de luz,
un vislumbre de sol
que despierte
del sueño
y se valla conmigo
como se va la tarde
se va la vida.
jueves, 22 de junio de 2017
PALABRAS AL SOL
PALABRAS AL SOL
Voy a sacar las palabras al sol,
arrancarlas del silencio
Voy hacerlas tragar
sus propias palabras,
sus paréntesis y comillas.
Curarlas de espanto,
limpiarlas de la gramática
y su lógica.
Voy a sacar las palabras al sol,
arrancarlas del silencio
y hacerlas cómplice a la verdad
Voy hacerlas gritar,
castrar,
romper,
triturar
y rabiar.
Torcerles la garganta,
sorberles la sangre
y así dejarlas sin palabras.
Voy a quitar
sus acentos medrosos,
sus puntos y comas,
su castellana lengua,
su romántico lenguaje,
sus agudas y graves,
sus esdrújulas y brujas.
Voy a romperle la crisma,
romper la retórica
con una sola metáfora
Voy hacerlas gritar,
castrar,
romper,
triturar
y rabiar.
Torcerles la garganta,
sorberles la sangre
y así dejarlas sin palabras.
Voy a quitar
sus acentos medrosos,
sus puntos y comas,
su castellana lengua,
su romántico lenguaje,
sus agudas y graves,
sus esdrújulas y brujas.
Voy a romperle la crisma,
romper la retórica
con una sola metáfora
de libertad.
Voy hacerlas tragar
sus propias palabras,
sus paréntesis y comillas.
Curarlas de espanto,
limpiarlas de la gramática
y su lógica.
miércoles, 21 de junio de 2017
LAS COSAS QUE SE VAN
Hay tardes
de torbellinos y sueños,
que roban un beso de sol
que roban un beso de sol
en la ventana.
Cosas rosas
como un suspiro y una flor
como un suspiro y una flor
me da la vida.
El tiempo y el olvido
No son más que dos caminos
que hay que recorrer.
domingo, 18 de junio de 2017
LA VENTANA
Frente a la ventana
me Pregunto
¿Por qué hay tanta gente
en este mundo
que vive sólo
para el olvido?
que vive sólo
para el olvido?
Se vive para ser recordado
pero se muere
para ser olvidado.
y no que nada de nada.
Si tienes suerte
que alguien
te entierre
seras solo el recuerdo
de una cruz y un epitafio.
viernes, 16 de junio de 2017
RINCÓN DEL MONÓLOGO
Hay una sustancia
de lo que no está
hecho el olvido.
de lo que no está
hecho el olvido.
Es un recuerdo
que nos muerde,
nos besa,
caudal de amor,
según el corazón
que se abre.
martes, 13 de junio de 2017
LA COTIDIANA VIDA
Un día ya cansados
recogemos la vida,
y recordamos
que tenemos una historia
que contar,
una historia que
nos alcanzó cansados
mientras el tiempo
jugaba al niño joven
que llevamos dentro.
Es la historia
en la piel de los años
que reflejan los espejos,
cuando el sueño,
y la ilusión del deseo,
acaban enterrando
la esperanza.
Es la historia de un otoño
que esparciendo sus hojas
nos pone los pies
sobre la tierra.
Es la historia
de un día cansado,
de un día enojado.
donde ponemos la barba
al remojo y secamos
nuestras dolencias
domingo, 11 de junio de 2017
OLOR A LAS PALABRAS
OLOR A LAS PALABRAS
¡Cómo huelen las palabras
cuando salen del alma!
Huelen a luz de sosiego,
a canto de trino,
a sangre quemada,
a rosa escondida,
a rosa escondida,
a glorias rosada,
a voces bifurcadas,
a gritos partidos,
a hoyos de silencios guardados.
Huelen las palabras
a fluidos de estancias,
a bocas cerradas,
a grilletes de acero.
Huelen a parto,
a mujer,
a tinta mordida,
a sueño de papel.
Huelen,
muerden,
se agitan,
esperan
y desesperan.
Se postergan,
se trituran
y se tragan.
No hay palabra caída
que no arrastre
un ardoroso charco de letra
ni extirpado silencio
que muerda en lo más profundo
del corazón.
Nudos corredizos salpican
la noche.
Un silencio amordazado
cavila en la piel.
Hay huesos de lunas
en la mesa,
ruidos y ecos
trayendo la sed de los siglos.
Huelen las palabras
a fluidos de estancias,
a bocas cerradas,
a grilletes de acero.
Huelen a parto,
a mujer,
a tinta mordida,
a sueño de papel.
Huelen,
muerden,
se agitan,
esperan
y desesperan.
Se postergan,
se trituran
y se tragan.
No hay palabra caída
que no arrastre
un ardoroso charco de letra
ni extirpado silencio
que muerda en lo más profundo
del corazón.
Nudos corredizos salpican
la noche.
Un silencio amordazado
cavila en la piel.
Hay huesos de lunas
en la mesa,
ruidos y ecos
trayendo la sed de los siglos.
Las palabras
sin más voz,
sin más máscaras,
sin más tiempo
más que el desnudo
de una mirada,
me dan la cara.
Hay palabras,
que vibran
sin más voz,
sin más máscaras,
sin más tiempo
más que el desnudo
de una mirada,
me dan la cara.
Hay palabras,
que vibran
en la cadencia
del alma.
martes, 30 de mayo de 2017
DESPOJOS DE LOS SILENCIOS
Arranco el silencios de la noche
y encuentro tímpanos al dolor.
y encuentro tímpanos al dolor.
Extirpo la boca a las cosas
y pongo cascabeles al rato.
Corro a tocar mi gesto
y me encuentro en el espejo hueco.
La calle grita.
Huyen ángulos entre las sombras.
La calle grita.
Huyen ángulos entre las sombras.
De luna y espejo está hecha la soledad.
Voy al encuentro de mi mismo.
Cabalgo la rabia de los perros
que van doblando
las esquina del barrio.
La noche
escribe su historia
y el viento de la brisa pasa,
Cabalgo la rabia de los perros
que van doblando
las esquina del barrio.
La noche
escribe su historia
y el viento de la brisa pasa,
sin tocar nunca
al hombre viejo
que está sentado.
lunes, 22 de mayo de 2017
EL SILENCIO DE LAS BANCAS
El día deja de encriptarse ,
y el silencio abre sus rosas.
Todos parece olvidado.
Las horas
están de espera
y la espera es
un péndulo anquilosado
en el alma.
Solas están
las bancas del parque,
La vida en el asfalto
es una alfombra amarilla
removida indiferentemente
por el viento.
Mientras, las hojas ´
rayan el camino
el polvo de la alameda
se mete en la piel de la sangre.
Es la vida un suceso
sin acceso
a otra vida.
domingo, 14 de mayo de 2017
HUELLAS DE HOJARASCA
HUELLAS DE HOJARASCA
Hay viejas calles
que laten en mi alma,
mundos que se vuelven irreales
por no ser ya los mismo.
Hay hojarasca y polvo
en mis pensamientos.
Oigo en mi
las campanas de Macondo,
la vieja molienda
y la flauta de Joaquin Vega
jugando a las huellas del tiempo.
se detiene el reloj
en los maizales,
crujen las piedras
entre las sombras.
En la tarde de mi vida
oigo cantar el gallo
de mis galleras
con el violín
de la lluvia en el retablo.
No se detendrán cien años
de soledad
ni dejaré de escribir la carta
de la espera,
la carta de todo los viernes.
la de mis derechos,
la de mi historia
y reclamos
aunque el mundo
permanezca mudo.
Hay viejas calles
que laten en mi alma,
mundos que se vuelven irreales
por no ser ya los mismo.
Hay hojarasca y polvo
en mis pensamientos.
Oigo en mi
las campanas de Macondo,
la vieja molienda
y la flauta de Joaquin Vega
jugando a las huellas del tiempo.
se detiene el reloj
en los maizales,
crujen las piedras
entre las sombras.
En la tarde de mi vida
oigo cantar el gallo
de mis galleras
con el violín
de la lluvia en el retablo.
No se detendrán cien años
de soledad
ni dejaré de escribir la carta
de la espera,
la carta de todo los viernes.
la de mis derechos,
la de mi historia
y reclamos
aunque el mundo
permanezca mudo.
viernes, 14 de abril de 2017
LA GRAN MENTIRA
LA GRAN MENTIRA.
¿Dónde están los muertos de nuestras mentiras?los calumniados.
los muertos vivos por mentiras.
¿Serán los muertos
o los vivos muertos
los que llevan sus estigmas?
Todos vamos caminando
hacía esa gran vaciedad.
Y será la verdad de nuestra mentira
la que destape el silencio que guardamos.
No sabremos nunca
cuanto fueron los muertos de nuestras mentiras:
No sabremos nunca
cuanto fueron los muertos de nuestras mentiras:
serán los fantasmas de nuestras vidas
los invadidos,
los invadidos,
los estigmatizados
los falsos positivos.
Los que nunca tendrán una lápida:
los nunca recordados
por muertos de mentira...
Los nada por nadie y por nadie de nada.
Muertos de mentiras
por una piedra que tiramos
y una mano que escondemos.
No sabremos nunca cuanto fueron
los muertos de nuestras mentiras...
los falsos positivos.
Los que nunca tendrán una lápida:
los nunca recordados
por muertos de mentira...
Los nada por nadie y por nadie de nada.
Muertos de mentiras
por una piedra que tiramos
y una mano que escondemos.
No sabremos nunca cuanto fueron
los muertos de nuestras mentiras...
lunes, 20 de marzo de 2017
BRILLO DE ÁNGEL
El otoño es la historia
de todas las edades.
Es el tiempo
punzando el tiempo,
Algo que nos cruje,
y nos quema desde adentro
Es el saldo
de la tristeza
sin importar
la cabellera blanca
que nos cae del cielo
sin importar
la cabellera blanca
que nos cae del cielo
Aveces se nos olvida
y otras veces
sólo es un recuerdo que llevamos,
un beso de sol
un olor seco de piel y sangre
una pena de alegría.
o resplandor.
Es el tiempo
o algo se nos cae del cielo
y se quiebra como una rama
cambiando de color.
Es un brillo de ángel
que limpia de pena
el corazón
Tal vez te preguntaras si fue ayer
y si es hoy toda la suma de tu dolor
Suscribirse a:
Entradas (Atom)