DESPOJOS DE LOS SILENCIOS

Arranco el silencios de la noche
y encuentro tímpanos al dolor.

Extirpo la boca a las cosas 

y pongo cascabeles al rato.

Corro a tocar mi gesto 

y me encuentro en el espejo hueco.

La calle grita. 
Huyen ángulos entre las sombras.

De luna y espejo está hecha la soledad. 

 

Voy al encuentro de mi mismo. 
Cabalgo la rabia de los perros 
que van doblando  
las esquina del barrio.


La noche
escribe su historia
y el viento de la brisa pasa,

sin tocar nunca 

al hombre viejo 

que está sentado.



  

EL SILENCIO DE LAS BANCAS

El día deja de encriptarse ,
y el silencio abre sus rosas.

Todos parece olvidado. 
Las horas 
están de espera
y la espera es 
un péndulo anquilosado
en el alma.  
Solas están 
las bancas del parque,

La vida en el asfalto 

es una alfombra amarilla 

removida indiferentemente 

por el viento. 

Mientras, las hojas ´

rayan el camino

el polvo de la alameda

se mete en la piel de la sangre.

Es la vida un suceso 

sin acceso 

a otra vida.

 

 

 

 

  

  

HUELLAS DE HOJARASCA

HUELLAS DE HOJARASCA

Hay viejas calles 
que laten en mi alma,
mundos que se vuelven irreales 
por no ser ya los mismo.

Hay hojarasca y polvo 
en mis pensamientos.

Oigo en mi 
las campanas de Macondo,
la vieja molienda 
y la flauta de Joaquin Vega 
jugando a las huellas del tiempo. 

se detiene el reloj
en los maizales,
crujen las piedras
entre las sombras. 

En la tarde de mi vida 
oigo cantar el gallo
de mis galleras 
con el violín 
de la lluvia en el retablo.

No se detendrán cien años 
de soledad
ni dejaré de escribir la carta 
de la espera,
la carta de todo los viernes.
la de mis derechos, 
la de mi historia
y reclamos
aunque el mundo 
permanezca  mudo.